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  Stella Maris Sandoval
STELLA MARIS SANDOVAL
(San Lorenzo, Argentina - )



Escritora y poeta sanlorencina.

Profesora y directora de la escuela de oficios Forma y Linea, de la ciudad de San Lorenzo.

Coordinadora del taller Indigo, (Oscar Guiñazú Álvarez, 2006 -2008)

Coordinadora del taller Orígenes (taller creativo, itinerante trabajo interdisciplinario con otras asociaciones benéficas para niños carenciados – desde 2008)

Editora de la Antología Entre Ángeles y Estrellas, están ellos...(2007). Miembro de la Organización del Encuentro Internacional, Oscar Guiñazú Álvarez (2007, declarado de Interés Municipal)

Miembro de la primera organización de la Feria del Libro, (San Lorenzo 2008-2009, declarada de Interés Municipal y provincial)

Editora de la revista Orígenes, Taller Creativo para niños, (2011). 

Creadora junto a la escritora cordobesa, Myriam T. Mena, de la Antología, ORÍGENES (2010- Antología destacada por la originalidad de su construcción, declarada de Interés Municipal auspicida por S.A.L.A.C, Filial 50)

Autora de tres libros. Alma Viajera (2006), libro elegido para representar a la provincia de Santa Fe, en el Encuentro de Canelones Uruguay (2007) menconada por el mismo coordinadora de luz (S.A.L.A.C, Rosario) La Nueva Era, (1° Premio Taller O. G. A. Rosario, categoría Cuento 2007, declarado de Interés Municipal) y La Ciudad del Principio, (2008, declarado libro educativo por los valores éticos y morales)

Como poeta participó en innumerables Antologías, locales, provinciales, nacionales e internacionales, muchos de sus trabajos de cuentos filosóficos, fueron elegidos para libros de reflexiones.

Ex presidente de S.A.L.A.C, Filial 50, San Lorenzo (2007-2010) Miembro de IFLAC, (Forum Internacional de Literatura y Cultura por la Paz).

Integrante del Grupo de Baigorria con Amor.

Coordina charlas de autoconocimiento a través de Terapias Alternativas. Organiza presentaciones de libros. Prologuista.

Estudia profesorado de Arte. Estudia teatro y pintura. Es tallerista de escritura de  la profesora Elda de Forcatto.

Miembro de Grupo ORÍGENES.

Miembro de la Unión Hispanoamericana de Escritores HUE.

Miembro de La Revista de Marcela.

Miembro de REC, Red de Escritores de Coquimbo.

Miembro de REMES, Red Mundial de Escritores.

Miembro de la Asociación El Quijote de Oro. (Declarado de interés municipal y provincial)

Miembro de ERSA, (Escritores Regionales Santafesinos)

Correo electrónico: euginsandoval@hotmail.com




                                                                                     Ruptura

         Hay alguien que lee, mientras se filtra el sol encadenado por el intersticio de las sombras.
        Hay alguien que relee entre líneas y vuelve la mirada atrás y adelante, como si entendiera la    
        sentencia.
        Hay alguien que ofrece un vino retomando el principio de estas cosas.
        Pero hay alguien también, que no percibe el horror y es crédulo infalible de la muerte.
        Sucede, cuando dos alteran la superficie inconexa, en el momento del ajuste.
        Siempre vuelven  en medio de cascadas hipócritas a recuperar la idolatría.
         Es cuando el viento que sopla los abriles torturados y los escombros y otras basuras
        quiere volver  su mirada, sobre los olvidos mutilados.
        Ya no encuentra espacio, porque hasta los mudos sintieron la venganza de los esqueletos.
         Entonces permanecen en los costados infértiles como desquicios amorales y otras yerbas.


                                                           La tarde partida


¿Qué es el amor, sino el silencio visceral de la memoria,
(orgía de las cuatro lunas, que eleva los jinetes
hasta definir el infierno)?

Infierno perentorio de rojos.
Camina la pasión arrastrada por las llamas.
Pasión del hombre, pasión del ser que devora
la fertilidad del tiempo.

Pero el hombre es terco,
quiere perder el espacio para llenarse de más preguntas.

Cuánto misterio en la crítica del que penetró tu cuerpo.
Se adueñó de tu hemisferio para darle paso a los reproches.

Entonces, en el espejo se diluyen los cuerpos, las mismas cicatrices
y la misma cosecha. Vino tinto derramado como sangre.
Búsqueda de viñedos diferentes. Sed del otro, sed de vos mismo.

Vuelven las miradas y no se encuentran. Es la imagen corroída por las sales.
La libertad apremia y reclama la perfección del ego.

Vuelves al instante para entregarle todo, sin culpas.
Porque hubo noches partidas.
Bebes. Lo bebes. Con un trago funciona el desafío,
Muy a menudo, intentas decirle lo que nutre tu alma.

Escucho los latidos,
hasta llegar al vacío.
Tu cuerpo se mutila. No encuentra la forma.

Olvidé decirte: Mañana seguirá partida la tarde.


Genitura verbal

Porque antes del tiempo fuimos muerte,
genitura amorfa reservándose los ciclos de la memoria.
Antes del tiempo verbal penetraste.
Memoria abierta, memoria que no olvida.
Zeus, abrazó las odas,
mitología del cielo griego, padre antiguo
antiguo como mis letras.
Fuiste antes del Cristo,
la raíz proclamada,
manifiesto triangular incrustado en la osadía del minuto.
Libertad, padre de muchos. Héroe.
Entre otros ojos,
Contiene el polen dormido de tu germen,
tu ojo,
supo dormir en la antesala de mi espera.
Para parirte, el llanto,
fue la sórdida voz y la esperanza del diluvio.
Después fue el manto,
arrodillado contra todas las creencias.
Nunca el olvido.
Vívida clemencia llevó el orgullo de haber sido:
fiel radiografía de granito
y el grabado de gritos en el final de los siglos
Hoy eres plegaria,
porque no existen los pecados, los hombres
dirigen sus perdones entre otros hombres
entre plegarias de todas las muertes.


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