Una ciudad se pierde en la utopía
del hacedor eterno de la suerte.
Otra ciudad me nace con la muerte
de quien propone sueños todavía.

Cada mañana es una lotería
donde la luz a mi heredad convierte
en ermitaña sombra de lo inerte,
en la razón del tiempo y su elegía.

Una ciudad y la siguiente, acaso,
¿no ceden a la misma incertidumbre?
¿ignoran mi fugaz aldabonazo?

Una ciudad me habita en la costumbre
con el fantasma breve de su lumbre.
Otra ciudad me aguarda en el ocaso.