Estuve allí

                               donde hace frio

donde siempre estoy

                             cuando me llaman

 

donde se encogen los prados en invierno

y la garganta es una cárcel

que hace murmurar al corazón
 

                            No había nadie esperando
 

                             Solo la noche

acompañada por el viento

que rasgaba con su boca
 

                                                             las inquietas formas sobre el agua

                                las cabañas solas

                                    de ventanas abiertas

                                     las fresas más dulces

 

una oscuridad sin imagen

                                                            gemían hamacas y telares                

                                                        ni siquiera el aliento de un relato

                                   una fábula al desvelo

 

 nadie en las calles

                   segui alli    

                                                      como esos ángeles que mueren

                     esperando

que un destello

cruce los cercos

                                 durante la molienda ocre del otoño.

 

Las historias
 

Desde siempre sentí

que los pies lloran

con sus alas divinas

el absurdo espacio

que hoy ocupo

 

Sentí que las historias

que escribías para otros

eran vástagos nevados

derribando la tinta

sobre nóveles praderas

 

No sé porque amaba esas historias

que dañaban dentro mío

 

Sentí que las  fábulas de tréboles

abrían las ventanas al registro

de sauces y nogales

 

Contigo sentí el cuidado

de pájaros muy tibios

rompiendo las cuerdas

unas tras otras

como esos bostezos del ciruelo

que en el río busca

ahogar el humo gris de la tarde

 
¿Será una letanía

que se teje en el silencio de la noche?

algo que no entiendo

 en esa luz que tanto amo

cuando besa los lirios

 desde el latido del círculo

 en el nido de mi espacio


 
Tantas veces sed                 


Resuenan de flores

los acuíferos

gris malta el exterminio

Farsante en cruz

Mata los niños

te pido a ti maestro

tiendas tu luz y tu mano

 

Esta sed de espíritu

Que llora

Las atrocidades de hoy

El vacío y los amores

que me tiemblan

 silencio cansado

hasta arder en el campo

de los  que mueren sin quejas

 

¿donde el amor sobre la tierra?

¿donde el plasma genuino?

¿donde prender  y desprender

 el Venus que hoy brilla en occidente

 

¿donde el amor?

¿Donde amanece la flor?

en este aire solitario

donde vuelan las arenas

 derrama su sal pretérita de agua

donde fuimos tantas veces sed