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  Alberto Boco
ALBERTO BOCO
(Argentina - 1949 - )


Alberto Boco nació en la Ciudad de Buenos Aires, República Argentina, el 5 de Noviembre de 1949; reside en esta ciudad.
Es autor de 21 libros de poemas de los que únicamente se han publicado los siguientes títulos:
“ARCAS O PEQUEÑAS SEÑALES” – Buenos Aires – 1986 – Libros de Tierra Firme
“GALERÍA DE ECOS” – Buenos Aires –  1989 – Ediciones Ultimo Reino
“AUSENTES CON AVISO” – Buenos Aires –  1997- Libros de Tierra Firme
“CARTAS PARA  BEB”- Buenos Aires – 2007 – Edición del Autor.
“RIACHUELO” – Buenos Aires – 2008 – Ediciones de la Quintana
Ha obtenido las siguientes distinciones:
Primer premio en el Primer Concurso Nacional de Poesía "Cesar Domingo Sioli" Premio "Ciudad de Junín", 2005.
Primera mención del jurado en el VII Concurso Nacional de Poesía – Tandil 2003, auspiciado por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires y la Secretaría de Cultura de la Nación, 2003.
Mención de Honor del jurado en el IV Concurso Nacional de Poesía “La Luna Que”, 2002.
Mención del Jurado del Premio Provincial de Literatura “Dr. Carlos Auyero”, Cámara de Diputados de la Provincia de Buenos Aires,  1999.
Tiene en preparación un libro de poemas aún sin título.


Poupee (en el calor de verano)

“Era una novia virgen. En el momento de la rendición, sólo deseó convertirse en viento. Sentirse refinada hasta ser tan solo un filo, un filo invisible de largura desconocida que penetrara en el reino del aire por siempre en movimiento sobre la tierra quebrada. Hija de la tormenta.”

Thomas Pynchon

(Fragmento del libro “Contraluz”)

 

ellos gritan que la corte con la levadura en la mañana de lluvia

en el reino de Verano pero nada importa

cruza va y viene y cruza sin dar ni pedir más que la mirada

el compás imposible de un bolero meloso en la fonola

de un bar de baja estofa

vereda llena de gargajos y manchones de goma de mascar

las tetas y la masa de pan sobre leudado

gesto de dislocación o parodia de pasarela

fashion y vereda tropical

finita la lluvia y el aire ozonizado remedan recuerdo de frescura

de ternura

el paso de la imagen de culo de gelatina y carne blanca

como grito de pleno derecho que trajera el verso

del gran bebedor que no sabremos

no

si es imprecación o espera “y la muerte shall have no dominion

sí escritor

la vida como “La muerte es una región metafórica” y otro montón de apariencias

mientras a su paso los muchachos ríen y gritan cosas

y ella pasa

reina de una cadencia inverosímil

gigante y ridícula toda vida cierta
en el bochorno de la hora



Licántropos


En tiempos llamados post-históricos la era del midia

y el regreso de la horda

con ojos atascados como por un mal dormir

nuestro “flojo coñac” desanda el aparato

sueño partido este todo supuesto entre oropeles de nada

y el pretexto de los recursos escasos

él no aúlla bajo el puente que filtra por sus huesos

el rayo de la luna

lenta bala de plata las cajitas del tetra

la basura y las costras en la era del confort

olor a mierda y meo de semanas

mientras las voces al acaso apuran su propia cadencia

                        …el precio tiene que ser algo razonable…

                        …hay que coordinarlo…

soba su entrepierna y no aúlla bajo el puente

mientras decimos cosas en agotados papeles y pantallas

y andamos niños olvidados por la música

entre sueños y vigilias que parecen la realidad
y no se diferencian.


 

Los tubos digestivos 

en el motín asesinaron a golpes a un par de soplones

cortaron en pequeños pedazos y sazonaron carne

como es de rigor

hubo albóndigas y hamburguesas con la cosa molida

cuando llega la calma se deben ajustar ciertas cuestiones

ordenar y numerar los objetos y proceder en consecuencia

separar los tantos en una divisoria de aguas

y evitar que se alteren los momentos del banquete

al tiempo se restituyen las formas en su sitio

y nadie se preocupa por los viejos refranes

como ser ese juego de niños que pregona contra toda mezquindad

de lo que se come crece de lo que se come crece

de lo que se come pero ya se sabe

que un niño como un poeta es un idiota que miente
y un adulto es otro niño que además olvida



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