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  Johnny Barbieri
JOHNNY BARBIERI
(Lima, Perú - 1966 - )


Johnny Barbieri (Lima, 1966) es poeta, narrador y editor. Integrante de la generación poética peruana del 90. Fue formado en la enseñanza budista (1973-1977), lo que marcaría sus primeros textos. Hizo estudios en Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. En 1990 fundó la agrupación poética Noble Katerba. Además integró en 1995 el grupo nihilista La Mano Anarka. Sus poemas han aparecido publicados en diversos diarios, revistas y páginas web del Perú y del extranjero, así como en diversas antologías poéticas.
Ha publicado los siguientes poemarios: Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi Carne (2002),  La Virgen Negra (2003), Libro Hindú (2005) y Yo es otro (2007).
Ha ganado el Premio Nacional de Educación HORACIO 2003 y el Premio Taiwán de poesía 2011. Hizo una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha participado en Encuentro Internacionales de Poesía en Perú, Chile, Cuba y México. Es Cónsul del Movimiento Poetas del Mundo. Actualmente dirige el proyecto editorial Casa Barbieri Editores.


La luz es gris en abril la luz es gris
el perro del dieciséis está muerto pero todavía muere ante mis ojos
recuerdo las rondas que hacía sobre sí décadas enteras
los círculos sobre sus miedos
sus caninos destruidos por la vejez
El perro que tenía el aullido del dolor   la patada del enemigo clavada
                                                                en el estómago
ha muerto sin ladrar nunca
está muriendo viéndose morir    lentamente está muriendo
le han crecido alas
hay alas que van volando hasta alcanzar aquella muerte
yo le acariciaba el pelo ensortijado   le cepillaba los dientes
él me abrazaba
sus ladridos fueron mudos  silenciosos  secos
en abril se llenaron de una tos incontrolable
la luz se hizo gris y gris se hizo la luz
y en un rincón la ausencia esperaba para devorarnos
el perro ladró sin ladrar
le brillaron los ojos  graznó la noche entera
yo recuerdo su cuerpo oscuro  su oscuro sueño
el corcel oscuro casi negro que vino y se lo llevó
el cadáver del animal muerto abandonado se eternizaba
              ante mis ojos que ya no lloran más
la luz es gris
ahora la luz es gris en abril
hay un sol hecho de cirios oscuros
y nos alumbra
el perro del dieciséis ladra el funeral y da vueltas
ladra el funeral presintiendo que nada termina nunca.


1

unas manos elegidas para la crucifixión  un escalpelo para seccionar la mano que aún poseen los dolores  un madero de hule recién tallada a la medida de tu cuerpo  bálsamo para aromar tu cabeza cuando se desprenda de tu tronco  mirra para tus pies que han de andar descalzos sobre la grama incinerada   azafrán para tu heredad antes que los pájaros bajen de los cielos y coman de tus ojos   tálamo para tu cuerpo cuando converjan los ángeles sobre tu corazón y te lleven con ellos hacia la gran luz que ilumina el mundo.


EN LA CASA DE NICANOR ENCONTRÉ UNA VENTANA

A Leoncio Luque


En la casa de Nicanor hallé un tren descarrilado
con cuervos parados sobre los vagones
hallé un periódico abierto y un pedazo de escondite
bajo el velador
hallé un poco de veneno pisado en el suelo
algunos libros oxidados que hojee hasta llegado el amanecer
de pasado mañana
oí a la Viole voraz con un latido desbordándole el pecho
entré a su cuarto recién desatado
me recibieron fuegos artificiales y una copa de vino
su sombrero incinerado en medio de la cama
un bastón inmenso enzarzada de huellas que iban al mar
subí una escalara para alcanzar su altura
sólo alcancé unos pájaros que volaban al sol
En la casa de Nicanor encontré una ventana blanca
hecha de vías férreas
una hornilla apagada y unas llaves para abrir baúles rotos
una Venus de Nilo imponente que se movía lenta
a nuestro paso sobre aquel piso de parquet
encontré un cuadro de familia
una como la mía
y anduve por sus cuartos amueblados de montañas
encontré viejas máquinas de escribir que escribieron
largos silencios próximos a callarse
líneas diagonales hacia el jardín
un epistolario de palomas mensajeras
que volaron para no volver
sobre una mesa redonda una botella de vino y
cuatro sillas mal acomodadas
para elegir sentarse hoy o ayer
encontré la Torre Eiffel pintada con tiza blanca
recordé ir a Francia mañana
y visitar a Emilie Gully en Lyon
en la casa de Nicanor hallé una ilusión
unas ganas de beber poesía hasta abotagarme
de magia
En Santiago bebí un tonel de vino
y leí poesía en el hotel junto a mi compañero de viaje
fuimos al mar a pescar pájaros
y sólo encontramos el espacio evanescente de la tarde
cerrándose frente a nuestros ojos que buscaban ver el mundo
y vimos más que el mundo
en esa casa lacrada en piedra con tejas azulinas
donde una puerta sin cerradura nos gritaba
ANTI POESÍA.


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Comentarios hacia esta página:
Comentado por juan, 12-04-2012, 14:53 (UTC):
que bonito poesia



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