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  Tania Correa Alegria
TANIA CÔRREA ALEGRIA
(Brasil - )


Tania Corrêa Alegria, escritora y poeta, nació en Brasil y reside en Portugal. Es licenciada en Derecho y en Ciencias  Sociales y cursó posgrado en Ciencias Sociales y Políticas. Se expresa literariamente en los idiomas portugués y español. Tiene publicadas las obras: InVerso, poemas, en edición bilingüe español-portugués, Redactors i Editors, SL, Valencia, España, 2008; Histórias do mundo virtual, cuentos, en idioma portugués, Ed. Movimento/Crivella/AlegrePoa, Porto Alegre, RS, Brasil, 2009; Memorial de exorcismos, poemas, en edición bilingüe español-portugués, sello Colección Biblioteca Digital Siglo XXI, Madrid, España, 2010; En la ebriedad del bosque, poemas, idioma español, en autoría conjunta, Ediciones y Arte, S.L., Asunción, Paraguay, 2010; Poemas sem flor nem fruto, poemas, en idioma portugués, Editora Corpos, Oporto, Portugal, 2011; Enquanto o vento, novela, en idioma portugués, Editora Movimento, Porto Alegre, RS, Brasil, 2011. Sus obras en poética y narrativa están publicadas en diversas antologías y revistas digitales y de circulación tradicional. Su perfil consta de los directorios Biblioteca Digital Siglo XXI, Letras Uruguay, Remes – Red Mundial de Escritores en Español y World Poets Society.
http://navegandoespejos.blogspot.com
http://historiasdelmundovirtual.blogspot.com


CENDAL

De una tumba a un destiempo
trenzamos un cendal de paradojas.

No existe en el diseño de mis mapas
un territorio abierto a las colmenas:
si fueses miel yo no sería boca.

Si fueses fuente no sería sed.

Por otro lado
(hay siempre el otro lado de la hipótesis)
no existe en el rondel de tus esferas
vía para mi elíptico trayecto.

Si fuese cumbre no serías cóndor.
Si fuese fiera no serías caza.

Sin embargo
(hay siempre un sin embargo al quemar naves)
al pensarte veneno, sal, resina,
qué lástima me da que no haya sido.


FUE ASÍ

Fue así: una especie de desorden
en el flujo del tiempo.

Insólito y absurdo.
Un águila con vértigo de alturas.
Un pez con miedo mórbido del agua.
El personaje cuyo nombre huérfano
no se encuadra en la propia biografía.

Y sin embargo
hubo algo de bello y sorpresivo
como una iglesia gótica en la playa,
la nieve en la planicie de Castilla,
el vuelo de los cisnes sobre un lago.
O entonces Times Square cuando anochece.

A veces fue pletórico
como un viñedo en tiempo de vendimia,
el olor de la tierra cuando llueve.
O más bien el Concierto de Aranjuez
en jazz, por Miles Davis.
 
Fue así. Y de pronto no era nada.
Fue como si jamás hubiera sido.


GERUNDIO

Olvidarte no es lo que creía:
vastedad de vacíos subsecuentes,
la incógnita despejada
en mi ecuación mental de utilidades.
No es mantel de ceniza recubriendo
migajas de un banquete consumido,
o niebla que se extiende hacia la línea
de un horizonte al que volví la espalda.

Que no. Es un aguaje reincidente,
un vendaval que arrastra los despojos
de un remoto naufragio
hacia la soledad de mi egoísmo.

O más bien llamarada
que va labrando surcos en la piel
y calcina los huesos hasta el tuétano.

Olvidarte es asir esa condena,
perpetua, inexorable, reiterada.
Una no olvida:
una se va olvidando.
Construcción absoluta, estado durativo,
es un gerundio
eternamente
siendo.


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