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  Florentino Gutierrez Gabela
FLORENTINO GUTIÉRREZ GABELA
(León, España - 1953 - )


 
Florentino Gutiérrez Gabela.

Lugar y año de nacimiento: (León - España) 1953.
Técnico de telecomunicaciones.

Tiene poemas publicados en revistas virtuales, entre otras: Letralia, Destiempos, Gibralfaro, Palabras Diversas, Remolinos, Revista Cultural Almiar Margen Cero.

Varios libros publicados de poesía: La Ciudad de los Lenguajes, Alba de Otoño, Los Paisajes Oscuros y Vivir no es una Utopía. (Editorial Vision Libros).

Pertenece al Directorio de escritores R.E.M.E.S.(Red mundial de escritores en español).



VIVIR NO ES UNA UTOPÍA

Somos habitantes acosados por el monstruo
que hace jirones de cada aliento,
allí donde el destino expande su patíbulo
de falsas benevolencias.

No en vano, la vida es voraz y se apropia de la carne
y de su absurda embestida.

La vida es el único argumento que se proyecta
con la aspereza del olvido,
el único verdugo que construye su costura de mármol
y herrumbre

despojarnos de esa envoltura inmaculada
no basta para calmar las sacudidas,
solo la vida mata con su certera losa
y con su frío perfume de hastío

¿es preciso derrochar el alma
y ver su hermosa destrucción?
¿es necesario ver cómo asoman demonios de azufre
bajo su roja túnica?

Nada importa ese caudal de ocasos
que sobreviene inadvertido y nos habita

cada cual está dispuesto a su extravío,
a la comunión protectora
en su confortable territorio de complacencias.

No hay más que una frágil distancia que nos derrumba
cuando ya solo el polvo nos reconoce,
cuando el silencio va invadiéndonos ese trozo de piel
al final de la noche.

Todo al fin para escuchar ese canto último
lenta y conmovedora espina
silvestre punzada de los dioses.

Solo la vida fluye
cuando el hombre sueña. 


LA NOCHE DE LOS CUENTOS 

¿Puedo yo, François Villón, malviviente y proscrito,
saludar a las constelaciones desde mi soga
de ahorcado?

Yo maté a los espías de las estrellas delatoras
al señor feudal de las tempestades
a los guerreros templarios de la Edad Media
tampoco niego haber matado a Nietzsche y a Kant
me entristecí por Pound y Genet
me conmovió Rilke
he amado a Rimbaud en el corazón de Paris
me emborraché con Dylan Thomas en las tabernas
de Gales
idolatré siempre a los malditos y alucinados
admiré a los metafísicos y surrealistas
a los que fueron precoces en su muerte
todos los versos alcohólicos de los bohemios
a los heterodoxos desde hace mil años
a todos los poetas suicidas de todos los siglos
a Maupassant en su manicomio,
he visto a Karyotakis disparándose al corazón
un verano de mil novecientos veintiocho,
a Lowry bajo su volcán en Cuernavaca
a Celan en el Sena, a Silvia Plath
seducida por el arte de morir a los treinta años
a Pavese el bello verano del cincuenta
¿acaso tendrá la muerte tus ojos, Pavese?

Poetas de las pirámides, soñadores de las estrellas,
el pájaro duerme.
Se acabó la noche de los cuentos.


BUKOWSKI

La vida siempre fue una mala perra
una vieja borracha sucia
y maloliente
por los oscuros callejones
de los arrabales
ahí estás de trotamundos
y aún consideras
que es agradable ser Bukowski
no hay nada que discutir
sobre este sórdido argumento
de la literatura
la soledad no es la peor cosa
ni los bares
ni las apuestas
ni las putas de las aceras sonriéndote
has peleado a la contra
con toda la desesperación
y has envejecido
con una multitud de héroes ignorados
por esa maldita cosa de la poesía
te imagino aún
con el cigarrillo colgando de los labios
maldiciendo al dios de las dos caras
o buscando tu alma
por algún cuarto de alquiler.



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