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  Remisson Aniceto
REMISSON ANICETO
(Nova Era, Brasil - )


Poesia para o mundo, Bubok (2009)
Todo dia é dia de poesia, iG Editores, Stella Maris/Pão-de-Açúcar - SP - (2002)
Palavras de Poetas, Physis Editora - SP - (1997)
Novos talentos da poesia brasileira, Forever Editora - SP - (1995)
Escrevo nos espaços que me restam, Editora Bauhaus - SP - (1982)

Nacido en la pequeña ciudad brasileña de Nova Era, cerca de Itabira de Carlos Drummond de Andrade, su sueño era un día escalar las montañas para verlo (después de todo, eran vecinos), pero el gran poeta había advertido mucho antes: "Tenía una piedra en medio del camino". Algunos años más tarde (1987), Drummond viajó y nunca reapareció. Remisson escribe cuentos, poemas y reseñas para algunos sitios especializados en literatura y sus textos están en la Revista Internacional de Poesía de Rosario, Revista Partes, Revista Bacamarte, en la web Auténtica Poesía (el verso con rima y medida) y otras.
Ganador de algunos prémios de cuentos y poesía, el poeta mantiene el blog "Nosso mundo" - http://www.nossomundo.bligoo.com.br, un espacio abierto a todos los que aprecian noticias y literatura
.

Dirección electrónica: remisson8@yahoo.com.br


Transición

    ¡Es tan frío el hueco, tan oscuro el huerto
    donde depositan mi cuerpo doliente!
    —¿Cómo el hueco es frío si el cuerpo está muerto?
    A partir de ahora sólo el alma siente...

    Ah! Esta cama tosca donde estoy echado
    y este cuarto oscuro y tan bien cerrado!
    Quiero levantarme, pero estoy cansado...
    ¿Que rumor es ese en el cuarto al lado?

    Hay un jardín cerca: siento aroma a flores.
    Quiero levantarme, pero estoy cansado...
    Estoy tan cansado pero sin dolores.
    Y el rumor aumenta en el cuarto al lado..

    —¡Bajen el cajón!— dice alguno ahora.
    ¿Quién murió en tanto estuve durmiendo?
    Cercano a la puerta oigo alguien que llora,
    lamenta la suerte de quien va partiendo.

    Quiero levantarme, con fuerza tamaña
    inertes mis manos y mi cuerpo duro..
    Reza el sacerdote en una lengua extraña,
    mientras quedo preso de este cuarto oscuro.

    Va cayendo tierra sobre mi tejado.
    Parece que el mundo se está derrumbando...
    El aire me falta del cuarto cerrado
    y una multitud fuera está llorando.

    Siento un temblor leve, un escalofrío...
    Casi nada escucho; nada estoy sintiendo.
    ¿Por qué no me sacan de este cuarto frío?
    Alguien murió mientras estuve durmiendo.

    ¡Es tan frío el hueco, tan oscuro el huerto
    donde depositan mi cuerpo doliente!
    —¿Cómo el hueco es frío si el cuerpo está muerto?
    A partir de ahora sólo el alma siente.

 
Áurea

Hago poemas
en versos negros
y versos blancos
para que todo poema
sea libre


Envoltura

¿Idiota! ¿No ves que nada eres?
Apenas fina capa mohosa te protege
de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean.
¿Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas
cae por tierra toda la altivez y el bello
papel de regalo revela la fétida masa?
El gusto amargo de la hiel, la visión incierta,
el torcerse de las piernas, el descontrol total...
todo es inevitable!
Cualquier día serás presa fácil:
el tiempo es impiedoso.
El trágico fin no depende de tu voluntad.
La arrogancia que derramas no pasa
de ser faceta inútil de tus diversas fases
vanas y mundanas.
Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos
dolerán más que en aquellos que tuvieron
la precaución y el buen tino de ser
simples y ocultos.
Quedarán tus lindos cabellos...
¿Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos
huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos
sobre los huesos.


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