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  Roxana Torres Neira
ROXANA TORRES NEIRA
(Buenos Aires, Argentina - 1963 - )

 
 
- Torres Neira, Roxana
- 1963, Buenos Aires, Argentina
Roxana Torres Neira, nació en Avellaneda, Provincia de Buenos Aires, en 1963.
Es poeta y narradora. Asistió a varios talleres literarios y fue distinguida en concursos nacionales e internacionales.
Su obra integra diversas Antologías de poesía y cuento argentina y latinoamericana.

Primer premio en concurso de narrativa Quodlibet de Colisión Libros, 2009, Finalista en el certamen Internacional de Poesía y Cuento Breve “Mis Escritos”, 2007; Segundo premio en el 1° certamen de Relato Corto de Puente Genil, España, 2006; Seleccionada por Cora Cané para Editorial Dunken, 2006; Primer premio en el 3° certamen de Poesía de Puente Genil, España, 2005; Finalista en el I Concurso Internacional de Poesía "Paseo en Verso", Querétaro México, 2004; Finalista en el IV Certamen Internacional de Editorial Ser, 2004.

http://www.lacolision.com.ar/caelus/colecciones_caelus_torresneira.htm
http://www.lacolision.com.ar/quodlibet/colecciones_quodlibet_neira.htm
http://www.lacolision.com.ar/caelus/colecciones_caelus_torresneirakm.htm
 
Bibliografía:
Participación en las siguientes Antologías Poéticas Los Nuevos Escritores Latinoamericanos, Editorial Ser, Buenos Aires, Argentina, 2004; Castillos de Sueños, Editorial La Torre, Santiago del Estero, Argentina, 2005; Paseo en verso, Editorial Pasos en la Azotea, Querétaro, México, marzo de 2005; Voces Eternas, Editorial Dunken, Buenos Aires, Argentina, 2006; A Puro Cuento, Editorial Mis Escritos, Buenos Aires, Argentina, 2007; Desdénes, Editorial Colisión libros, Buenos Aires, Argentina, 2008; Wanderungen, Büchernarr Literatur, 2009 y Borges Cortázar Ad Litteram, Colisión libros, Buenos Aires, Argentina, 2010.
 
Bajo el sello Colisión libros. colección Caelus editó su primera selección de poesía “De las bestias que me acosan” en el 2008; bajo el mismo sello, colección Quodlibet, “Cuentos Rojos” en el 2009 y nuevamente en la colección Caelus su última selección “300 Km” en el 2010.
 
Página web del autor:        http://roxanatorresneira.blogspot.com/
Correo electrónico :           roxanatorresneira@hotmail.com


INDESCIFRABLE

Hay momentos en los que tengo ganas
de  contarte las veces que estuve
sentada en medio de caminos
que eran sólo un centro,
sin extremos adonde morir o nacer,
sin árboles que enfriaran mis pies
ni pájaros que me ayudaran a volar.
Debería contarte las veces que la muerte
pasó por mi cuerpo
y se quedó dormida sobre el ombligo,
ajustando sus grilletes mugrientos
a los tobillos.
Cada vez seguir
paso tras paso,
de rodillas,
inventando un principio promisorio
desde donde empezar a contar
y un final elegante
con el cual gritar piedra libre;
sacudir el cuerpo como un perro
para secar el sudor acumulado
después de tanta cama urgente.
Quisiera contarte que fui negra,
pordiosera, gitana,
una dama elegante
en las noches de navidad,
usurera de almas en el puerto,
malabarista de engaños,
limpiadora por horas
de santos herejes,
vagabunda de bares deshabitados.
Y te digo:
escribí en cada piel que lamí;
escupí cada sábana que mojé;
inventé a un Dios capaz de bendecir
mi alma promiscua
y un altar en donde esconder
los cien pecados
que promulgué con mi entrepierna.
Te digo que:
es imposible amarme
hasta la muerte,
los ángeles caen desplomados
cuando pasan a mi lado;
guardo en mi vientre
sensaciones inextirpables
y un puñado de arterias mansas,
única consigna que nadie,
aún,
pudo descifrar.


DEJAME VOS

Se produjo un milagro en Junio,
quizá un espejismo:
el calor de tus mejillas
partió en mitades exactas
el invierno.

Un sí tembloroso
escapó de mis labios hinchados,
vos, un caballero que empezaba
a dejar de serlo,
rodeaste mi cintura
con la premura del hambriento.

Engendramos alegría
y parimos felicidad.

No me mires ahora con tristeza,
esos ojos aniñados
no deben cubrirse
con un manto de tortura.

Las flores que alimentaste
cuidadosamente con  tu risa
y que como enredadera
cubren por completo
cada espacio de mi cuerpo,
se esparcen salvajes
sobre la cama,
ese es mi legado.

Dejáme vos
inmersa en la necedad
de retenerte como sea,
dejáme vos
si ves que yo no puedo.

No temas que la muerte
me lleve hacia su abismo
de oscuridad y mugre;

morir es poca cosa
perderte es lo que duele.


COMO EN WALKING AROUND

Un mostrador se suma a otro mostrador
en el costado despoblado de la vidriera,
las luces de la calle sólo sirven
para que vea el perfil sonriente
de los pibes que se juntan en la puerta,
toman cerveza, fuman, hablan fuerte.
Una mujer me pregunta de qué está hecho el pan
mientras otra me cuenta la historia
de su rodilla hecha añicos por los años,
le doy la tintura madre de uña de gato
y sonrío a medias,
siempre fui buena para expresarme
de acuerdo a las circunstancias;
por dentro me pregunto si hoy
alguien me pedirá el castaño de la india
que el proveedor se olvidó de dejarme.
Sale una y entra otra llorando
porque hace ocho meses se le murió el marido,
mientras habla, pienso en el antibiótico
que tengo que inyectarle a la tortuga,
en envolver las tartas que dejé sobre la mesada
para que se enfríen,
en sacar la basura antes de las nueve,
pienso en si se me pasará el dolor de pies
para cuando llegue la hora de hacer el amor,
pienso en el walking around de Neruda
y  miro la puerta, cualquier puerta,
que me saque las ganas de decir
“sucede que me canso de ser hombre”.


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