CECILIA PALMA
(Santiago de Chile, Chile - )
Pertenece a la llamada generación NN o de los “sobrevivientes”; es decir la de aquellos escritores que comenzaron su actividad literaria en los ochenta o inicios de los noventa, en el periodo de la dictadura militar chilena. Fue durante dos periodos, miembro del Directorio de la Sociedad de Escritores de Chile. Sus textos han sido traducidos al italiano, inglés, ucraniano, alemán y francés. Ha participado de varios congresos de escritores tanto en Chile como en el extranjero.
SUS LIBROS:
-A pesar del azul 1992. Autoedición. (Poesía)
-Asirme de tus hombros 2002. (Colección La Estocada Sorpresiva) Editorial Mosquito. (Poesía)
-Piano Bar. (2007) Subway Ediciones. (Beca Fondo Bicentenario, Municipalidad de Maipú). (Poesía)
-Central Los Molles. Ediciones privadas, Endesa Chile (2009). (Cuento)
-Amanecer en Cipreses. Ediciones privadas, Endesa Chile (2010) (Cuento)
-Baldomero Lillo. Obra Reunida, Editorial RIL, Beca Fondo del Libro 2009; editora y compiladora.
- Vuelvo de Siberia esta tarde. Ediciones El Juglar, Estados Unidos, 2011. (Poesía)
- Un viaje especial. Ediciones especiales Copec Mejillones, 2011. (Cuento infantil)
ANTOLOGÍAS: -1997, Antología Cien poemas de amor y de lucha; -2005, Antología Poesía de los 80; -2006, Panorámica de la Poesía de Maipú; -2007, Antología El Lugar de la Memoria; -2008, Antología “Presencia Femenina en la Literatura Nacional”. (Chile 1750-2005); -2009, Antología Fin de Siglo. Nueva Poesía chilena años 80; -2009, Chile Fértil Provincia, Antología de la Poesía chilena. Casa de las Américas. Cuba; -2011, Chilean Poets, selección Jorge Etcheverry, Canadá.
RECONOCIMIENTOS (últimos) -Beca Fondo Nacional del Libro y la Lectura (1995), Beca Bicentenario, Municipalidad de Maipú (2007), 2ª Mención Honrosa, concurso Nacional Eduardo Anguita (2009), Beca Fondo del libro, apoyo a Ediciones Especiales. Baldomero Lillo. Obra Reunida (2009).
COMENTARIO:
Un rasgo distintivo de Palma, que aparece de inmediato en Piano Bar, su último poemario, es la facilidad con la que aborda momentos e ideas complejos en el más sencillo de los lenguajes. Muy consciente de que está usando un arma de expresión impura, banalizada, ella lucha para hacer que las palabras signifiquen lo que de verdad son…
La perfección es inseparable de la crueldad indiferente", escribió Milosz y ése parece ser un motto, la corriente subterránea en las estrofas de Palma. Así, cada nuevo título se transforma en estrategia para la supervivencia física y espiritual, surge un interés casi novelesco en los personajes, el tono se vuelve narrativo y el sentido del mundo deriva de la clase de idioma que se usa.
Camilo Marks,
Crítico literario
Revista de Libros, El Mercurio, 2007
CECILIA PALMA, Santiago de Chile
www.cecilia-palma.blogspot.com
www.vistazospoeticos.blogspot.com
Textos de: VUELVO DE SIBERIA ESTA TARDE
Editorial El Juglar, 2011
VUELVO DE SIBERIA ESTA TARDE
(En el país de las maravillas, la pobre Alicia
no tuvo ocasión de experimentar su lógica.
Enrique Lihn)
I
Vuelvo de Siberia esta
tarde
llego al centro de la ciudad
y su bullicio
el perro como siempre
en la esquina de casa
sueña su sueño de perro.
Es un hecho;
la soledad sigue acuñando
juicios y en las paredes
continúan multiplicándose
sombras de guiñoles huérfanos.
II
La conciencia es un espectro
que rinde culto
la expectación del encuentro
invade el ejercicio y
su condena
la obsesiva visión de un
poeta extraviado
de un símbolo que pierde
sensatez
e involuntario
atraviesa el puente con
luz roja.
VI
El muelle nos sujeta
como a pilotes
y las olas se abruman
bajo la noche
nos quedamos quietos
colgando
péndulos indefensos
sujetos a la orden de
los vientos
con irrefrenables deseos de saltar
y escabullirnos
desaparecernos asidos
a la espuma
o al hilo de un
volantín extraviado.
IX
Entre calles de luces
multicolores
Rimbaud hubiese cantado
un blues en algún bar céntrico,
el sonido de Miles
contendría la esencia de una
nota silvestre
mientras las flores agonizaran
conmigo arrimada a sus pétalos.
Él no hubiese regresado
siendo el mismo
al amanecer de su sentencia.
La ruta de la poesía sostendría
el mismo dictamen.
XII
A qué se viene sino a
confirmar que la existencia es un
duelo entre la vida y la muerte
con un solo vencedor
la leve constancia de
lo absoluto
la definitiva perversidad de
ese conocimiento
incrustado como un diamante en
una joya invaluable
que no puedes tocar ni comprar
está fuera de tu alcance
cambiar el destino de las cosas
así la maldición de los pasos contados
de las horas respiradas
de una lengua húmeda y un
sistema perfecto en función
al toque final la campana detendrá su
devaneo y la música será
historia.
XVI
Salir cada mañana
cerrar la tras de sí
esa puerta que esconde tus
respiros
y enfrentarte sin otro que tú
tú y tus demonios
tú y tus cuellos circundados por
camisas limpias
salirte y esconderte
escabullirte de tu propia frontera
porque la mascarada terminó por dominarte
eres el inconsciente que circula sin
pupila
el gángster de una charada de algún director
de turno
te vienes a las calles
corbata limpia
mientras el agua conciudadana se vendió
como puta de un barrio infecto
a la segunda arremetida del
conquistador
y no te importa
cierras la puerta dejando
como si fuese una pecera
al ente que te habita
al que sueña con saber dónde
está el que eres.
XVII
A qué se viene sino a romper al
tiempo
dejar mordisqueando al silencio
en una foto infantil
y atreverse a
enfrentar al que está
en el espejo
a soportar las bolsas bajo los ojos
y a sabernos carne y sexo
y células que se mueren a cada segundo
porque en cuanto la madre
expulsa al hijo pródigo del vientre
se está solo
solo en un mundo ajeno
sin el arrebozo necesario
nunca
y así se sigue andando
aprendiendo las lecciones
y muriendo
muriendo de a poco cada día
se viene
a conocer lo inasible
a saberse huérfano y a aceptarse
dejar que cada cuita haga su surco
a ver si florece el entendimiento
y nos arregla el panizo
¿ Será que un día se llegue de Siberia
conociendo la sentencia de
tu estirpe?
XIX
La carretera está en la piel
volver no es fácil
el asfalto parece voltear el destino
cada imagen se descuelga de los
árboles torrentosos y
el pasado cruje a mis espaldas
Una estrella muerta vigila el
camino
No es fácil regresar
y no puedo aún recoger todas
las pupilas que he escondido en los
zapatos
El fango silencia a la noche
la apabulla como si
la experiencia pusiese ciego al puente
Nada de lo que haga cambiará el
destino
Soy apenas un cuerpo insomne
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