CARLOS BARBARITO (Pergamino, Argentina - 1955 - ) Nació en Pergamino, Argentina, el 6 de febrero de 1955. Su obra comprende veintiún libros de poesía y dos de crítica de artes plásticas. Sus textos sobre arte y literatura y su obra poética están traducidos, en parte, al inglés, francés,  portugués y al holandés.  Entre las distinciones obtenidas por el autor figuran: Premio Fundación Alejandro González Gattone, Premio Fondo Nacional de las Artes, Premio Dodero de la Fundación Argentina para la Poesía, Premio Bienal de Crítica de Arte Jorge Feinsilber, Premio César Tiempo, Premio Raúl Gustavo Aguirre de SADE, Menciones de Honor Leopoldo Marechal y Carlos Alberto Débole, Gran Premio Libertad, Premio Francisco López Merino, Premio Hespérides, Premio Iparagirre Saria 2005, España, Premio Praxis, España y Prix Chasseur Abstrait de Poésie, Francia. Bibliografía completa y actualizada: es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Barbarito TRES POEMAS DE SU LIBRO INÉDITO "PARACELSO Y OTROS POEMAS"   Es inútil trabar la puerta, cerrar… Es inútil trabar la puerta, cerrar la ventana, detener el reloj, cambiar la voz por el ladrido, enmascararse, endiosar a hombres con cabezas de perros, a perros con cabezas de hombres, tratar de evitar que el pájaro muerto se pudra sobre la tierra; es en vano encender un fósforo atrás de otro en plena noche para que parezca que es de día, dormir con los ojos abiertos, dormir con un ojo abierto, prefijar la vida, de los otros y de uno mismo, hacer comercio con el olvido para salvar al menos de su rostro, ahora remoto, un mínimo brillo, un mínimo gesto. El agua, de arriba y de abajo, se reúne… El agua, de arriba y de abajo, se reúne, entre alas y ramajes, dispuesta a ser bebida; el barro, que acabará siendo fruto, todavía dormita indiferente al borde del camino. ¿Qué vibra en la hierba, qué se ciñe al grosor de la antigua profecía en tubo, fino conducto abierto en la trama de tierra y cielo, suma de fronda y bandada? ¿A qué llamar hermoso, a qué erróneo, dónde sopla el Este, con qué retardo o premura si el viento parece venir de todas direcciones y, en su espesor y altura, algo parecido al sueño que no es sueño, nudo que se corre hacia una perfección pura y en pleno camino, sin una razón aparente, se desata? Ocre, luego púrpura, rojo violáceo, tinta del molusco hervida entre futuros paños que ya se agitan como ya se tumba, entre destellos, tu rostro, a la vez desnudo y críptico, súbita caída celeste, escombro de estrella.   Cobra. Mamba negra. Víbora de Russell… Cobra. Mamba negra. Víbora de Russell. Amanita muscaria. Amanita phalloydes. Hierba mora. Buccino. Morena. Viuda negra. Escorpión. Tarántula. Abeja melífera. Oruga gato. Avispa. Lamprea. Salamandra. Sapo. Medusa. ¿Quién osaría comerlos, dejarse tocar, picar, morder por ellos? Nadie. No parece haber para ellos bendición alguna. Perduran al sol, bajo la lluvia. No sienten, ni tienen culpa. Y, tal vez, porque todo es intricado y secreto, de algún modo, por ellos, y no por nosotros, el cielo se azula, el día se hace. Volver a índice PORTAL DE POESIA