ÓSCAR ALBERTO MARCHESIN POLINELLI (Buenos Aires, Argentina - ) Óscar Alberto Marchesin. Poeta nacido en Buenos Aires. Colaborador de revistas literarias en América, España y Holanda. Co-fundador de varias revistas literarias. Colaborador en SADE en talleres literarios y presentaciones. Trabaja actualmente con publicaciones que intentan hacer conocer los genocidios encubiertos caso Gaza. Publicó algunos libros en alguna época. Vive en Montevideo desde 1998.       El ghetto de La Tablada       Arbol de la vida       Mi duelo, lo que estoy viendo       es el Gran Buenos Aires desde un cementerio judío.       Con cara de cansado pasa arrugando un rabino       la página de kaddish en el bolsillo.       En mangas de camisa lejos de esta pira de piedras       asará los restos del domingo sobre otro mausoleo.       En la puerta la florista se persigna       ante un cortejo de parientes y vecinos       solideos improvisados, mujeres de llanto fácil       se congregan en la fila de los deudos       no es por mi duelo, me segregan, los estoy viendo       no me sumo a esa muchedumbre abatatada       me resta a contramano mi pérdida solitaria       por Quilmes y Ezpeleta hasta La Tablada flotando       bajo el humo de chorizos arrebatados,       de calles barrosas sin apisonar       vías muertas y, al final, una tarima evangelista.       “Pare de sufrir” anuncia la humorada del cartel       cuando piedra sobre piedra entierro       mal traducida la fotocopia de kaddish       en el fondo de mi cartera qué me dice       la tradición a expensas de tu muerte       una verdad menos que revelada       no hay rabino que ayune ganas de saber       no hay duelo lo que estoy viendo es lo que es       calles del Gran Buenos Aires transidas de domingo       un vehículo negro pasea en relieve el nombre de su cochería       de éste al otro lado del suburbio lo que estuve viendo       se distancia. En el campo sin límites de la mirada       verde sobre verde avanza el paisaje de todos       todos cuelgan sobre ese horizonte la esperanza de estar vivos       somos una muchedumbre abatatada volcando sobre los colectivos       un pasaje de salida. Me fui del cementerio       yo tampoco merezco otro domingo en tinieblas.       Mi duelo, lo que estoy viendo       será de aquí en más este verdor que te dedico.       Hoy florecen en las copas de los árboles todas mis raíces.       Freud       “Me voy hacia la luz”       me decía en un sueño mi padre muerto.       Su sonrisa esfumada en doble lejanía       acercaba sin embargo una tranquilidad luminosa:       había un mensaje literal       enunciado clarísimo donde la luz es la luz es la luz es la luz       y donde irse es replegarse en eco       como sólo un padre sabe hacerlo       envuelve el alma en blanco tiende una fundita       y apoya de los hijos en blanco la cabeza       ahí escribe premoniciones futuras       un destino de grandeza una vía regia       que él firma y confirma como médico       dejándonos en una cura formidable       su desaparición. MI DIOS ES ESE NEGLIGENTE Mi dios es real y acepta sus negligencias Es consciente de su creación Pero ni idea de donde salió... Es limitado y finito Es vago y le gusta el vino tinto Es mujeriego y algo corrupto... Reconoce también no haber creado mujer alguna Y dice: ... “La mujer fue mi creadora y existe desde siempre”… Es demasiado perfecta para que alguien Se haga responsable de ella… Es demasiado Todo para cualquier dios… “Si tan solo de originar una mujer se tratase El juego de la vida seria nada Pero quien descifra su alma…quien” O dios negligente… Mi dios duerme siglos y al despertar Pueblos enteros han desaparecido… Y hasta le nacen los Bush y los Papas… Ríe de los genocidios llora como un niño Es inmaduro y escribe noches que duran siglos… Escribió novelas fantásticas y muchos bodrios: ... Los libros de muchas religiones ... Colaboró en el mediocre Quijote Y reclama derechos… Una tarde de octubre se durmió sobre un manto... En el desierto los cuervos lo atacaron de sangre la arena… Huyó y el manto al viento fue el tabú del mundo... Junto a su cama un recipiente dorado Para sus necesidades… Y el Grial fue otro tabú del mundo... Y ríe siempre ríe Ahora del código Da Vinci y sus aventuras… Sus hijos reconocidos reconocen su irresponsabilidad… El sabe de la muerte de los niños… El sabe de las noches eternas de los hospicios de Neruda… Del sufrimiento y de la arbitrariedad… Nada puede hacer y así es de limitado... El lo sabe casi todo menos lo prohibido Porque las señoras mandan... Entre otras cosas Mi dios: No exige alabanzas No asusta impiadosamente No promete boludeces No conoce el paraíso ni el infierno No acepta ni impone mandamientos No necesita ministros nefastos interlocutores No tiene casa ni templos de oro para el hambre del mundo Nunca murió No lava mentes No amenaza Vive con su pareja No es vigilante No intercede No modifica No interfiere… Porque mi dios creado negligente En su creación imperfecta es solo Amor… Volver a índice PORTAL DE POESIA