[Era ya por septiembre. Las muchachas subían…]

Era ya por septiembre. Las muchachas subían
por las calles del brazo y dejaban olor
a limón y a vainilla. Las muchachas se iban
( mariposas de cobre pulidas en verano )
a ciudades de otoño, a jardines de adelfas,
hacia oscuros colegios de ventanas altísimas.

Nos dejaban la playa solitaria y desnuda
y quedaba en los muelles una tenue tristeza
( gaviotas varadas y algo hueco en las olas)
que jamás comprendimos. Las muchachas se iban
y llevaban los pechos como pájaros vivos,
y sus labios cargados de fresones maduros
se llevaban el sol de las tardes de agosto.

Y volvíamos solos, como gatos heridos,
otra vez con las cañas a las verdes chumberas,
a esquilmar los membrillos en los huertos de siempre
o a mirar los esteros con sorpresa en los ojos.

Nos fue nuevo sentir en la sangre abandono
y aprendimos a oír el silencio en las viñas,
a notar amargor en la piel de las uvas.

 
[Hoy ha amanecido pronto en el sanatorio…]

Hoy ha amanecido pronto en el sanatorio
y andamos todos locos buscando
nuestra ración doble
de Sinogán con leche.
Andamos todos
con pies desnudos de sosiego,
pisando el patio,
la basura bella y necesaria
de la aurora epiléptica,
la filoxera
dulce de la demencia.
      Ya pronto los cuidadores,
los no contagiados,
los elegidos
                    y entendidos
en materia de salud,
comenzarán la asidua tarea ingrata
de repetirnos por radio,
                                           prensa,
                                                            televisión
o circuito cerrado
las normas escritas del manicomio,
la guía de comportamiento
del loco fiel,
el manual de higiene y salud
mental, se supone,
que ha de regir este día.
Hoy ha amanecido marrón apagado,
asfixiante,
con la mala leche de los débiles
y el de la 215 ha vuelto a vomitar
una iguana blanca con pendientes de silicona
y un tetrabrik de miedo bajo el brazo.



[ ¿Adónde van los sueños, la sonrisa…]

                                        Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
               cantando; ...
                                                                  (J.R. Jiménez)
 
¿Adónde van los sueños, la sonrisa,
adónde la ilusión, dónde los años,
adónde la pasión, la voz, los caños
de luz y de color van tan deprisa?
 
¿Por qué la ola abrupta se hace lisa
y empiezo ya a contarme los peldaños
del tiempo y desempolvo los antaños
que ordeno como un viejo en la repisa?
 
Agarro con la voz y con los dientes,
agarro como un loco agonizando
los prados de mi tiempo y las corrientes.
 
Cualquiera que me oiga: estoy bramando;
mañana seré polvo entre vivientes.
Se quedarán los pájaros cantando.