JORGE TORRES DAUDET
(Guadalajara, España - 1943 - )
Jorge Torres Daudet, nació en Guadalajara en 1943; su niñez y juventud las pasó en Sigüenza, donde cursó la carrera de Magisterio que sólo ejerció durante un curso en un pueblecito cercano, recién cumplidos los 18 años.
Después de hacer el servicio militar fue a vivir a Santo Domingo de la Calzada. Años más tarde, en 1971, viene a vivir a Madrid, donde aún reside.
Casi coincidiendo con su jubilación empieza a escribir, principalmente, poesía; hasta ahora ha publicado los siguientes poemarios: “Belleza cruel” y “De luces y tinieblas”.
El tiempo ha frenado su prisa
He derrotado tus tímidos noes,
tus defensas, entre suspiros, quejas
y alguna lágrima furtiva.
He desoído tus lánguidas súplicas
-apenas musitadas-
he desgarrado tu inocencia,
tu delicado y sedoso velo de doncella.
Nuestros cuerpos, como si corceles desbocados
fueran,
se han liberado con el retozar de pasión
irrefrenable.
Te he hecho mía, sin yo a penas creerlo.
La luna, reflejada en tus pupilas,
alumbra nuestra dicha.
El tiempo ha frenado su prisa.
¡Ay, mi amor!
Líbrate de sucumbir a ese amor,
que dicen que no te conviene.
Si tú les escucharas, oirías los argumentos
que oyen todas las esquinas...
¡Señor, Señor! Como si el corazón se abriera a la razón,
al cálculo, a la suma.
¡Yo quiero a mi niña morena!
y soy sordo cuando sus ojos me miran como me miran,
y soy ciego cuando sus labios pronuncian mi nombre,
y subo al cielo cuando su piel acaricia mi piel.
Y dicen... lo que digan,
sonrían... como sonrían;
¡yo quiero a mi niña morena!
¿Podría vivir, mi amor, sin tu amor?.
¿Podrían mis ojos ver, sin a ti, mi amor, verte?.
¿Podría mi piel gozar…
sin mi piel gozar de tu piel?
¡Ay, mi amor, es mi alma esclava de tu alma!
Y lo que digan...y como sonrían...
no es nada que pueda detener
nuestra muy loca pasión desatada.
Locos de amor
Y tú, precisamente tú, te quejas
porque dices que les cuento más cosas
a mis amigas, las negras hormigas.
Creo, sinceramente, que te sientes
celosa cuando me ves en el suelo,
de rodillas, hablando, jugando y maquinando
travesuras con ellas. No entiendes que proyecte
mi sombra sobre sus flacas figuras.
Te extrañas de que comparta nueces y avellanas
con nuestras vecinas, las saltarinas ardillas.
Tú, precisamente tú, que te empeñas
en levantarte todas las noches para escuchar
a tu cómplice, la luna, y luego me lo cuentas,
callándote lo que a ti te interesa;
crees que me engañas, lo intentas, pero hay un lucero
que vuestras conversaciones me revela; noche
a noche él os espía y, a través de tus sedas,
por tus encantos él se cuela;
y éso, amor, éso a mi me duele
éso, amor, éso a mi… sí me desvela.
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