Claudio Simiz (Buenos Aires, 1960) Es Profesor y Licenciado en Letras (Univ. Buenos Aires) Cursa el Doctorado en Literatura .Ha publicado ocho poemarios (No es Nada, de 2005 y Tríadas, de 2009, son los últimos); obtuvo por su obra poética numerosas distinciones en el país y el exterior, entre los que se destacan premios de la Universidad de Buenos Aires (1980), del Sur(1981, Cpncuso Nacional), Faja de Honor SADE (2009), Internacional Aquario (Poesía, 1977, 3º Premio) Poesía Guajana (Puerto Rico, 2010) y 2º premio Concurso latinoamericano “Carlos García” (El Salvador, 2011). También recibió distinciones como narrador y dramaturgo; recientemente se ha publicado su libro de cuentos De Solitarios (1º Premio Concurso Internacional Artetilcara 2009).

Colabora en publicaciones académicas y literarias de Argentina y Latinoamérica; ha sido traducido al guaraní, portugués e inglés. Se desempeña como docente e investigador en institutos de formación docente y universidades, se destacan sus publicaciones, conferencias y seminarios sobre literatura regional argentina. Ha sido jurado en concursos nacionales de cuento y poesía en numerosas ocasiones. Con los grupos “Con-versando” y “Antes que venga ella” recorrió el interior del país brindando recitales poético-musicales. En diciembre de 2010 se estrenó su drama Exodos en el marco del “Teatro del Bicentenario”.  

Correo electrónico: runasimiz@yahoo.com.ar

Tránsitos  

I Solo de lluvia 

            Detrás de los cristales pasa el mundo/ nadie podrá decir que no lo ha visto/ la imperiosa osamenta de los días/ estremece de cuajo cada médula/ cada rincón que creíamos íntimo/

            Sólo la lluvia/ ese ademán ingenuo de la niebla/ sólo las innúmeras puntadas/ del lienzo de la lluvia/ nos dejan la ilusión de estar a solas/ con nuestro corazón y su almanaque/ las preguntas/ fantasmas/ que nadie ha silenciado/

            Pero es sólo un instante/ regusto indefinible inconfundible/ ese relente de eternidad y olvido. 

II El dolor de los otros 

            Uno lo ve pasar/ surcar de rojo tardes anodinas/ golpear de puñetazo o de gotera las espaldas del sueño/

            Uno oye su respirar terco/ el eco asordinado/ el esternón vibrante/ el diapasón en carne viva/

            Uno siente a su lado su densa sombra verde/ ese procaz acidulado almizcle/ y acaso tarde/ maravillosamente tarde/ se reconoce labio de la herida/ sílaba atónita de años/ y se desencandila del espejo/ apenas casi sin entornar los párpados/ uno empieza a llorar/ sin traducir las lágrimas.

III Crónica de un día gris 

            Quién no ha dado la vida/ tantas veces/ por una palabra/ una sola palabra/ una grieta donde amaine el silencio/

            Quién no se ha vuelto extraño/ de la agonía al éxtasis/ de cima en sima/ antes que el gallo cante siquiera dos veces/

            Quién al rozar una de esas mujeres que nos dejan el corazón doliendo a nardo/ no ha sentido que era ella y sólo ella y nunca ella/ por un instante transparente y grávido/

            Quién, al desuncir los bueyes de la tristeza/ no presiente que el yugo se le va revelando/ indómita núbil golondrina/ en trance de volvernos/ de fundarnos su casa.

(de Tríadas, La luna que, 2009)

Los días

Detrás de la esperanza,

                       los miedos,

                             el cansancio

están los días,

el fulgor inquietante

de sus líneas en blanco,

su implacable inocencia.

Los hombres pergeñamos el olvido

   Y es tan duro

que inventamos sentido al sufrimiento,

soñamos que los hijos se nos parecen,

marchamos a la muerte

                             solemnes,

                                    rasurados.

Los años 

               “Esta segunda inocencia/ que da el no creer en nada”

                                                                        Antonio Machado 

             Ese que no quería ver cómo la luz de su cuarto se apagaba/ y surcaba el océano al cruzar la avenida/ y juntaba piedritas de colores de todas las galaxias/       Maravillosamente/ es el padre de este hombre raído/ trizado de metralla visceral, silenciosa/ náufrago de los mares que nunca alcanzará/

            ¿Seguís ahí, Papá/ tu risa estentórea debajo de la almohada/ para espantar al Cuco?

 (de Tríadas, La luna que, 2009)

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Poesía Contemporánea